Le grandi città hanno costruito un'industria del significato che richiede, strutturalmente, di non ascoltare la realtà. La provincia paga il costo di questa sordità. C'è un equivoco fondamentale che attraversa il dibattito politico italiano da almeno vent'anni, forse di più, e riguarda un rapporto
Trent'anni dopo Renzo De Felice, il dibattito sul fascismo è ancora ostaggio del presente. Di solito il tempo chiarisce. Le passioni si smorzano, i testimoni muoiono, i documenti si aprono, e lo storico può finalmente lavorare senza che qualcuno gli urli contro dalla tribuna. Di solito. Con il
Al vertice di Pechino, Trump, Xi e dodici CEO americani. L'assente che comandava era Teheran. Centoquaranta navi al giorno. Ora trenta. Questa è la misura della crisi — non i discorsi di Pechino, non le dichiarazioni a Sean Hannity, non le fotografie di diciassette CEO americani nel compound della
Ritratto di Italo Balbo, Maresciallo dell'Aria e inconveniente del regime. C'è una parola nell'aviazione anglofona, balbo, che designa una formazione larga di aerei — si dice ancora così, nei manuali, nelle torri di controllo, nei debriefing delle squadriglie: a balbo. È il lascito di un
Ovvero: come trasformare un vantaggio naturale in una scusa per non governare. Qualcuno, leggendo la classifica delle Bandiere Blu 2026, si sarà fermato su quel numero con la stessa espressione di chi trova un errore di stampa. La Sardegna, diciassette bandiere. La Liguria, trentacinque. La Calabria, ventisette. Le Marche, venti.
«The key to a great story is not who, or what, or when, but why.» — Elliot Carver, Tomorrow Never Dies (1997). La pronuncia un criminale. Un magnate dei media che fabbrica guerre per vendere notizie. E questa è già, da sola, tutta la storia. Elliot Carver è un personaggio di
Pechino, 13-14 maggio 2026. Ventuno colpi di cannone per un paese che ha bisogno di voi. I ventuno colpi di cannone risuonano sulla Grande Sala del Popolo il 14 maggio 2026. Bambini agitano bandiere. Una banda militare suona The Star-Spangled Banner sul suolo cinese con la precisione immobile di una
Rileggere Garlasco non serve a trovare il colpevole. Serve a capire chi siamo. Riascoltare i nastri di Garlasco produce un effetto che difficilmente si dimentica. Non la pietà per Chiara Poggi, non la rabbia per un delitto senza pace. Il disagio. Perché quelle voci, quelle pause, quelle frasi maldestre di
Diciassette attacchi in sette settimane. Sinagoghe, scuole ebraiche, centri comunitari colpiti in tutta Europa. Un gruppo dal nome impronunciabile — Harakat Ashab al-Yamin al-Islamiyya, il Movimento Islamico dei Compagni dei Giusti — rivendica tutto con video amatoriali su Telegram. Nessuno li aveva mai sentiti nominare. E questo, paradossalmente, è parte del disegno.
Sul MV Hondius l'hantavirus ha fatto tre morti e nove contagiati. Notizia da prima pagina? Solo perché i biglietti costavano 22.000 euro. Un virus dimenticato è tornato a fare notizia grazie a una nave da crociera. Il MV Hondius, partito da Ushuaia il 1° aprile con circa
Il lièvre à la royale di Louis de Vicari, e il motivo per cui certi piatti costringono la cucina a fare i conti con se stessa. Il critico, si dice, ha il privilegio del disprezzo. Entra, assaggia, giudica, esce. Nessuna fedeltà dovuta, nessuna memoria affettiva che intorbidisca il palato. È
Starace, Goebbels e la fragilità strutturale del fascismo italiano. C’è una fotografia che nessuno ama guardare ma che tutti conoscono. Piazzale Loreto, Milano, 29 aprile 1945. I corpi di Benito Mussolini, Claretta Petacci e altri gerarchi fascisti sono appesi a testa in giù alla pensilina di un distributore di